« Arrête de faire ta diva, t’es pas mieux que personne ! »

C’est sous cette phrase cruelle lancée par sa mère qu’Anne Bianchi claque la porte de la maison familiale la veille de ses dix-huit ans, un bloc d’argile dans le sac à dos. Un an plus tard, elle épouse Robert Murdoch afin d’échapper à une insécurité trop lourde à porter.

Cette relation avec Robert se tisse rapidement d’insuffisances, de marchandages et de non-dits. La naissance de la petite Erin n’apporte qu’échecs et désillusions. Sculptrice reconnue, Anne peine à trouver sa place au sein de sa propre famille.

La rencontre de Philippe Roussel lui permet de retrouver ses repères. Le peintre français allume des feux sur sa peau d’Italienne, éclaire le tréfonds de son âme. Anne quitte mari, fille et pays pour s’installer de l’autre côté de l’Atlantique et échapper à l’existence qui semble l’avoir choisie par erreur.

Des années plus tard, lorsque Robert commet un crime irréparable, on en parlera comme d’une affaire de désir immodéré de gloire, d’un cas emblématique de cupidité. Mais on aura tort. C’est plutôt une histoire familiale où les fragilités du père sont le fil conducteur, mais où la trame est destinée à aider Anne et Erin à renouer.

Deux femmes égarées. Fragmentées. Recollées.